Le Savetier et le Financier.

 

Un Savetier chantait du matin jusqu'au soir :
C'était merveilles de le voir,
Merveilles de l'ouïr ; il faisait des passages,
Plus content qu'aucun des sept sages.
Son voisin au contraire, étant tout cousu d'or,
Chantait peu, dormait moins encor.
C'était un homme de finance.
Si sur le point du jour parfois il sommeillait,
Le Savetier alors en chantant l'éveillait,
Et le Financier se plaignait,
Que les soins de la Providence
N'eussent pas au marché fait vendre le dormir,
Comme le manger et le boire.
En son hôtel il fait venir
Le chanteur, et lui dit : Or çà, sire Grégoire,
Que gagnez-vous par an ? - Par an ? Ma foi, Monsieur,
Dit avec un ton de rieur,
Le gaillard Savetier, ce n'est point ma manière
De compter de la sorte ; et je n'entasse guère
Un jour sur l'autre : il suffit qu'à la fin
J'attrape le bout de l'année :
Chaque jour amène son pain.
- Eh bien que gagnez-vous, dites-moi, par journée ?
- Tantôt plus, tantôt moins : le mal est que toujours ;
(Et sans cela nos gains seraient assez honnêtes,)
Le mal est que dans l'an s'entremêlent des jours
Qu'il faut chommer ; on nous ruine en Fêtes.
L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le Curé
De quelque nouveau Saint charge toujours son prône.
Le Financier riant de sa naïveté
Lui dit : Je vous veux mettre aujourd'hui sur le trône.
Prenez ces cent écus : gardez-les avec soin,
Pour vous en servir au besoin.
Le Savetier crut voir tout l'argent que la terre
Avait depuis plus de cent ans
Produit pour l'usage des gens.
Il retourne chez lui : dans sa cave il enserre
L'argent et sa joie à la fois.
Plus de chant ; il perdit la voix
Du moment qu'il gagna ce qui cause nos peines.
Le sommeil quitta son logis,
Il eut pour hôtes les soucis,
Les soupçons, les alarmes vaines.
Tout le jour il avait l'oeil au guet ; Et la nuit,
Si quelque chat faisait du bruit,
Le chat prenait l'argent : A la fin le pauvre homme
S'en courut chez celui qu'il ne réveillait plus !
Rendez-moi, lui dit-il, mes chansons et mon somme,
Et reprenez vos cent écus.

 

The Cobbler and the Financier.

 

A cobbler sang from morn till night;
'Twas sweet and marvellous to hear,
His trills and quavers told the ear
Of more contentment and delight,
Enjoy'd by that laborious wight
Than e'er enjoy'd the sages seven,
Or any mortals short of heaven.
His neighbour, on the other hand,
With gold in plenty at command,
But little sang, and slumber'd less--
A financier of great success.
If e'er he dozed, at break of day,
The cobbler's song drove sleep away;
And much he wish'd that Heaven had made
Sleep a commodity of trade,
In market sold, like food and drink,
So much an hour, so much a wink.
At last, our songster did he call
To meet him in his princely hall.
Said he, 'Now, honest Gregory,
What may your yearly earnings be?'
'My yearly earnings! faith, good sir,
I never go, at once, so far,'
The cheerful cobbler said,
And queerly scratch'd his head,--
'I never reckon in that way,
But cobble on from day to day,
Content with daily bread.'
'Indeed! Well, Gregory, pray,
What may your earnings be per day?'
'Why, sometimes more and sometimes less.
The worst of all, I must confess,
(And but for which our gains would be
A pretty sight, indeed, to see,)
Is that the days are made so many
In which we cannot earn a penny--
The sorest ill the poor man feels:
They tread upon each other's heels,
Those idle days of holy saints!
And though the year is shingled o'er,
The parson keeps a-finding more!'[2]
With smiles provoked by these complaints,
Replied the lordly financier,
'I'll give you better cause to sing.
These hundred pounds I hand you here
Will make you happy as a king.
Go, spend them with a frugal heed;
They'll long supply your every need.'
The cobbler thought the silver more
Than he had ever dream'd before,
The mines for ages could produce,
Or world, with all its people, use.
He took it home, and there did hide--
And with it laid his joy aside.
No more of song, no more of sleep,
But cares, suspicions in their stead,
And false alarms, by fancy fed.
His eyes and ears their vigils keep,
And not a cat can tread the floor
But seems a thief slipp'd through the door.
At last, poor man!
Up to the financier he ran,--
Then in his morning nap profound:
'O, give me back my songs,' cried he,
'And sleep, that used so sweet to be,
And take the money, every pound!'

[2] _The parson keeps a-finding more!_--Under the old regime of France the parish priest of each church had usually every Sunday, at sermon time, to announce more than one religious fast or feast for the coming week, which the poor at least were expected to observe.

Il Ciabattino e il Banchiere.

 

Da mane a sera allegro un Ciabattino
cantarellava, ch'era un gusto matto
a vederlo, a sentir. Un canarino
non canta meglio, e il core soddisfatto,
era il re de' sapienti il Ciabattino.

Il suo vicin di contro, un epulone
grande Banchiere ed imbottito d'oro,
di cantar non avea mai la ragione,
e poco anche dormiva sul mattino,
quando già canticchiava il Ciabattino.

Il nabab non facea che deplorare
e querelarsi in collera col fato,
che il sonno non è fatto di tal stoffa
che si possa comprare sul mercato,
come si compra il bere ed il mangiare.

Al suo palagio un dì, fatto venire
l'aggiustascarpe: - O mio compar Crispino, -
gli domandò, - non mi sapreste dire
quanto voi guadagnate in capo all'anno?
- In capo all'anno? - disse il Ciabattino.

- Affededdina! - aggiunse indi ridendo, -
non son contar su questo calendario;
io cucio i giorni miei per ordinario
uno per uno, un pane e un bicchierino
quando ce n'è, - rispose il Ciabattino.

- Ebben, ditemi almen quanto per dì
tirate dal lavor. - Cara Eccellenza,
or meno, or più, ed or così così,
tanto si vive e si vivrebbe meglio
se non ci fosse qualche intermittenza.

Ma il male è delle feste che son troppe,
in cui tu devi andar disoccupato,
l'una fa buio all'altra; e un altro guaio
in quanto ai santi, egli è che il sor curato
ne trova sempre un nuovo sul solaio -.

Rise il Banchier della bontà dell'uomo,
e credendo di metterlo sul trono:
- Prendete, - disse, - cento scudi, e ai vostri
bisogni provvedete, io ve li dono,
custoditeli bene, o galantuomo -.

Cento scudi! credette il Ciabattino
di possedere una montagna d'oro.
Torna a casa e in un angolo del muro
seppellì la sua pace col tesoro.
Da quel dì più non canta il Ciabattino.

Da quel dì che nasconde in casa il seme
di tutti i mali, o dolci sonni, addio!
Sempre in agguato, sempre i ladri ei teme
la notte, il dì. Se un topo udir gli pare,
è il suo tesor che viene a rosicchiare.

Ritorna alfine da sua Signoria,
che un dì solea svegliar presso al mattino,
e: - I cento scudi le restituisco,
lei mi torni il mio sonno e l'allegria, -
dice, e s'inchina il nostro Ciabattino.